Llevo tiempo sin escribir algo que invite a revivir. Quizás sea el frío cruel, el que me hiela la piel. No sé de dónde vendrá, al final, qué más me da. Ni se aleja, ni se acerca, solo en sombras me refuerza. Y me hace llegar a sentir que más que vivir, quisiera morir. Mas …
Llevo tiempo sin escribir, Algo que imite a vivir, Quizás sea el frio, El del exterior mío, No sé de cual será, Al final da igual, Ni viene, ni va, Solo me hace sentir, Que más que vivir, Quiero morir, Y no se puede consentir, Que, de ninguna de las maneras, Morir quiera.
Veo tantas cosas cerca, que me pierdo en su visión, todo está a mi devoción, como un rito que se acerca. Son bolígrafos y plumas, lápices en gran montón, unos son de puro carbón, otros técnicos se suman. ¿Y qué contar de las plumas, si no existe solo una? Son tantas, tan diferentes, que ni …
Veo tantas cosas cerca, Que me pierdo en su vista, Todo está a mi afición, Puesto para mi devoción, Son bolígrafos, Son plumas, Hasta lápices veo yo, Unos son de carbón, Y otros técnicos llamados son, ¿Y que contar de las plumas?, Como si hubiera solo una, Son tantas, tan diversas, Que no puedo adivinar, …
Escribo de pareceres,de lo que ronda en mi mente,de esa gente indiferentecuyo ser no me interesa. Y como vieja alcahueta,sin saber, pongo en mi bocalo que en juicios se trastoca,ajeno a toda certeza. Chamuño viejas consejas,esas que cuentan las viejas,y en disputas me introduzco,como un necio, como un bufo. Veo fiestas y saraosdonde nunca fui …
Escribo de pareceres, De lo que viene a mi mente, De lo que pienso de esa gente, Que realmente no me importa, Y como vieja alcahueta, Sin saber, pongo en mi boca, Lo que es extraño parecer, El de otras personas, Y chamullo palabrejas, Esas que solo saben las viejas, Y en rencillas me inmiscuyo, …
Sigo escribiendo, sin saber por qué,no vendo mis letras y nunca lo haré.Tal vez mi ego, callado y herido,se esconde esperando verse leído. Las torpes palabras que brotan de mí,no tienen sentido, lo puedo admitir.Mas cuando las trazo, me siento ligero,como si al hacerlo soltara un gran peso. No sé si hay trama, ni quiero …
Sigo escribiendo, Aun no sé porque, No vendo lo que escribo, Y seguro que nunca lo venderé, Quizás es mi ego escondido, Que espera haber salido, Cuando ha leído, Las torpezas que escribo, Y pienso que en nada es eso, Que escribiendo me libero, Que a cada letra que trazo, Suelto un gran peso, No …
Sonidos extraños que rompen la calma, surgen etéreos, resuenan con alma.
Sonidos extraños, Que rompen el silencio, Entre el alboroto, De todo lo callado.