Días duros, de contar como batallas,
sin gloria, sin conquista, sin medallas.
Tan solo el cuerpo, pálido y cansado,
cayendo al paso, lento, desgastado.
Pasan las horas sin dejar sentir,
la noche y el día, al fin, un fagir.
Nada rompe esa cruel monotonía,
ni un soplo de paz, ni luz, ni alegría.
La mente, un peso, sombra casi muda,
ya no formula ni una idea profunda.
Sonidos huecos taladran el pensar,
como si el aire supiera atacar.
Y la pantalla, gris como el horror,
te mira y la miras, sin más color.
Dos almas vacías en misma mirada,
pintando en silencio su propia nada.
Si esto es lo que queda, sin esplor,
le ruego, si existe, a algún creador,
que no deje pasar otra oscura noche,
sin dar fin al ciclo que nada despoche.