Lirios del valle,
que al que murmure, calle.
Blancos como el amanecer,
ante ellos, todo pierde su ser.
Rojo de labios tan hermosos,
color que no hallas ni en los más preciosos.
Junco que flota, leve y serena,
ninguna ninfa alcanzó tal pena.
Y al leer lo que ahora escribo,
me pregunto si aún estoy vivo,
o si en este rincón sin razón,
he perdido mi propia visión.
Pues nada de esto existe,
ni la mujer que lo reviste.
Perdonen, entonces, mi perorata,
quizás lo dicho no se relata.
Tal vez lo que aquí se desgasta
sea obra torpe, bruta y basta.