La casa se cae, Se cae de vieja, No la dejaste, Pero no la valoraste, Y hoy, su brillante encalado, No es sino pared de moho llenado, Sus vigas que parecían bambú arreciado, Ahora son muertos, casi enterrados, Las grandes habitaciones, Son solo depósitos de grandes colchones, Y en los largos pasillos, Desaparecieron las risas …
La casa se cae,se cae de vieja,no fue que te fueras,fue que no la dejas.Pero tampoco un díale diste alegría,y su encalado brillanteya es moho asfixiante. Las vigas que un día alzaroncomo bambú que arreciaron,son cadáveres callados,por la polilla enterrados.Las grandes habitacionesson tumbas de colchones,y en los pasillos largos,no hay niños ni sus encargos. Los …
Silencios infinitos, Voces cansadas, Inconmensurables gritos, De personas abatidas, Senos de olas perdidas, En mares desconocidos, Vidas malvividas, En sitios recónditos, De cerca de casa, Abandonados seres, Perdidos en el marasmo, De la humanidad perdida, Que nunca supo, Como se perdió, Y el aire que sopla, Como un vendaval, Que se lleva la ropa, Que …
Silencios infinitos,voces ya rendidas,gritos tan malditosde almas abatidas.Senos de olas perdidasen mares sin abrigo,vidas malvividasen rincones sin testigo,tan cerca de tu morada,seres abandonados,perdidos en la nadade humanos olvidados.Nunca supo la gentecómo fue que se perdió,y el viento de occidentesopla como sopló,un vendaval violentoque la ropa se lleva,que colgaba al momentode una cuerda ya vieja.Mentes tan …
Otro día más, Poco que contar, El tiempo pasa, No lo puedes parar, Es la urgencia de lo diario, Lo que convierte en calvario, Publicar, retomar, corregir, ¿para cuándo vivir? Supongo que la respuesta, La que espero no es esta, Es la de llegará un tiempo, Nunca llegará ese momento, Al final, solo esperar, Que …
Otro día más,poco tengo que contar,el tiempo siempre se pasa,y no se puede frenar.Es la urgencia del diario,la que torna en calvariopublicar, corregir, retomar…¿y cuándo se puede vivir, de verdad?Supongo que la respuestano será la más honesta,pues es esa que prometeun tiempo que no se mete:«ya llegará el momento»,pero lo barre el viento.Y solo queda …
Me gustaba escribir, Cosas increíbles, Maravillosas, Pero no las he podido vivir, Así que lo que sale de mi escritura, Es esa concha dura, Del galápago escondido, Que cree tener consigo, Lo que lo pueda defender, Cuando es solo una ilusión, La del desgraciado, Que abandonado, Cree que le puede ir a mejor, Pero nada …
Me gustaba escribir,cosas que hagan latir,maravillas imposibles,historias increíbles,pero no las he vivido,y lo que he compartidoes solo una concha dura,una máscara que asegura,como galápago escondido,creyendo ir protegidopor lo que cree tener,cuando no hay nada que defender,pura ilusión del desgraciado,solo, triste y derrotado,creyendo poder mejorar,cuando ya no hay qué lograr.Nada de eso es verdad,solo queda la …
La mente, la pobre mente, Quizás la de este demente, Que escribe sin saber, Realmente lo que va a poner, En el folio cuadriculado, Como niño esclavizado, Y se atreve a romper, El silencio que no puede ver, Agonía de la pesadilla diurna, Que escribo con esa rabia, Que da al final solo ser, Algo …
La mente, la pobre mente,quizás la de un demente,que escribe sin entenderlo que va a querer poneren el folio cuadriculado,como un niño doblegado,y se atreve a romperel silencio sin poder ver.Agonía de la vigilia amarga,que con rabia se descarga,la que da, al final, saberque uno no llega a ser,pues invisible resulta sera los ojos que …
