Por primera vez en mi vida, Escribiendo a la luz de una vela, Que todo desconcierta, No es la calidez profana, De una eléctrica luz, Sino el trémulo temblar, De un pábilo, Que se mueve cada vez más, Y piensas por pensar, Que no hay electricidad, Y como podrían vivir, Con esa poca lucidez, Que …
Por vez primera, en esta jornada, escribo a vela, luz apagada. Todo confunde su llama leve, no es calidez profana, ni breve. No es la luz eléctrica, constante, sino el temblor de un hilo errante, el pábilo que danza sin paz, se agita más, y más, y más. Y piensas, sin rumbo ni claridad, que …
La casa truena, Por los resquicios de la madera, Y el cuco canta, Creyendo que ya es la mañana, Una cucaracha maúlla, Y los gatos ladran, Mientras los perros, Persiguen a las ratas, Los búhos ululan entre las ramas, Mientras los ratones ríen con ganas, Es el camino del camposanto, El que ya no da …
La casa truena, cruje la madera, el cuco canta con voz sincera, cree que amanece y saluda al día, mas reina la noche y su melodía. Una cucaracha lanza un maullido, los gatos ladran, todo es ruido. Los perros corren tras las ratas, como si el mundo diera volteretas. Los búhos ululan entre las ramas, …
Tiempos de dolor, De ira, de frustración, Cuando los que deberían de gritar, Optan por callar, La limosna toman, Y la voluntad se torna, Si quieren comer, Al que les de algo, Aunque sea parte, De lo que les quitó, Lo querrán querer, Tiempo de incertidumbre, Por si el monstruo se quiere quedar, Tiene la …
Tiempos de dolor, de ira y de aflicción, cuando el que debía alzar la voz, elige el silencio sin razón, toma limosna con desdén atroz. La voluntad ya no tiene valor, se doblega ante el opresor, si desean tan solo comer, aman a quien los hace ceder, aunque sea un vil usurpador, que les roba …
La vieja pluma, Aun gastada por el uso, Continúa arrastrando el viejo papel, Que le estoy dando, Son tantas las palabras escritas, Las frases que con ella he dicho, Que no quiero, Mientras pueda, Despedirme de ella, No son años, Solo meses, Pues al ritmo que escribo, La tinta se va, En cada uno de …
La vieja pluma, rota por el uso, aún danza firme sobre el viejo suelo; arrastra tinta, sueños, y consuelo, bordando el blanco lienzo, lento y brusco. Son tantas frases, tanto fiel discurso, que en su fluir yo hallé mi propio vuelo; y aunque nació sin gloria ni destello, es parte ya de cuanto en mí …
La tarde se acaba, Con su monotonía, Cuando todo termina, Cuando acaba el día, Con el olor del jabón, De la jornada maldita, Gente que sale a pasear, Cuando el sol cede, al amainar, Y el viento nace, Sabiendo que es de esperar, La vida renace, A la orilla de un bar, En las terrazas, …
La tarde declina, se agota en su rima, cuando todo termina, cuando acaba el día, con el olor del jabón gastado, de la jornada, del alma cansado. Gente que sale a pasear, cuando el sol empieza a menguar, y el viento renace, sutil, esperado, y la vida florece al costado de un bar encendido, de …