Días de truenos, De grises plenos, De nubes cargadas, De jardas de agua, Días sin ver el sol, Sin sentir su calor, Extraños momentos, Para nosotros, sureños, Semanas de agua, Ríos subidos, inundaciones, Y grises días que matan pasiones, Ya no queda gente morena, El sol se marchó, Y parece que no vuelva, Y caras …
Días de truenos, cielos cubiertos, grises perpetuos, vientos despiertos. Nubes cargadas de lluvia y estruendo, aguas que caen sin fin ni remiendo. Días sin sol, sin su tibieza, extraña ausencia, cruel sutileza. Momentos oscuros que al sur desvelan, con lluvias que ríos y suelos anegan. Semanas de aguas, furia en torrente, ciudades sumidas en un …
Llueve, como llueve, Después del secano, Llega la nieve, Y después…, De nuevo llueve, Se olvidó el color del nublado, El ocre, el gris veteado, La falta de luz, de calor, La ausencia del perenne sol, Y las calles mojadas, Brillantes, reflejadas, Con largos regueros, Que como si fueran ciegos, Mueren en las alcantarillas, Que …
Llueve, cómo llueve, tras el secano, la nieve, y luego, sin más, otra vez la lluvia se atreve. Se olvida el color del nublado, el ocre apagado, el gris veteado, la luz que se oculta, el frío que invade, el sol que se esconde tras nubes de jade. Las calles mojadas, brillos reflejan, con largos …
Escribo entre paredes, Rodeado de ordenadores, Y a pesar de tanta tecnología, Quebranto la página, Con una pluma barata, Que compre hace unos días, Pues la que tenía, Ha perdido, con el uso, Ese delicado trazo que la definía, Y aquí, al lado del teclado, Con tantos leds encendidos, Con esa pluma escribo, Sabiendo que …
Escribo encerrado, entre estas paredes, rodeado de máquinas, luces y redes. Y pese a tanta revolución fría, quebranto la página con tinta y osadía. Con pluma barata, recién adquirida, pues la otra, gastada, perdió su vida. Aquella que un día con trazo elegante, pintaba las letras de forma vibrante. Aquí, junto al brillo de un …
Pájaros, no veo pájaros, Árboles, no veo árboles, Solo páramos de cemento, Despoblados de paisajes, Solo líneas manchadas, Lugares perdidos, Entre la soledad del bullicio, Nido de pesados motores, No hay trinos, Ni piares, Solo vida de cemento, Perdida entre líneas rectas, Azoteas, subo a las azoteas, Solo mirlas, cuervos, Poco más, Y ningún árbol, …
Pájaros, no veo, su canto ha huido, árboles, no quedan, todo es olvido. Solo hay páramos fríos de piedra, sin vida, sin sombra, sin verde en la tierra. Líneas manchadas, lugares perdidos, soledad que grita en ecos dormidos. Nido de máquinas, rugir monótono, motores que suenan con tono insólito. No hay trinos, no hay vida, …
Ya no sé ni lo que escribo, Pues cierto es, Que me he quedado dormido, Eso lo esperaría cualquiera, Pero la mancha de tinta, Me recuerda que yo era, No sé cómo tomarme lo sucedido, Si reírme, si llorar, Aunque no creo, Que sea necesario llevar, Lo que ha sucedido, Al gran altar, De los …
Ya no sé ni lo que escribo, pues cierto es, lo confirmo y digo, que me he quedado medio dormido, algo que, en verdad, no es un castigo. La mancha de tinta es fiel testigo, me dice que fui, aunque ya no sigo, no sé si reír, no sé si llorar, pero exagerar sería un …