Mediocre, el mundo es mediocre, Lleno de seres sin brillo, Pintados de colores ocres, Y que, sin luz ninguna, Roban la tuya, Sin cerebro, sin mente, Solo roban y mienten, Llevándose lo que tú piensas, Lo que tu mente fabrica, Y el mundo los aplaudirá, Porque el mundo es mediocre, Lleno de seres sin profundidad, …
Mediocre es el mundo en su turbio fulgor, repleto de seres sin arte ni ardor. Se pintan de ocres, de sombras sin luz, y roban destellos con torpe astucia y cruz. Sin mente, sin alma, sin rumbo, sin ley, se apropian de ideas con falso papel. Lo tuyo se llevan, su furia es ruin, y …
Escribir, sin nada que decir, O con tantas cosas que contar, Que cueste trabajo empezar, No sé por dónde hacerlo, ¿Por qué se me va la vida de viejo? ¿quizás por la enfermedad? No, mejor por la soledad, ¿La que adereza mis días, Y me impide avanzar? Quizás no sea bueno eso, Mejor por mi …
Escribo sin nada que pueda decir, o acaso con todo y sin cómo abrir. No sé por qué cuesta siquiera empezar, quizás porque el tiempo me quiere borrar. ¿Será la vejez que me viene a buscar? ¿O acaso la sombra que deja el pesar? No es la enfermedad la que ahoga mi voz, tal vez …
Los días, cada vez más largos, Los augurios son fuertes, Pero la raíz de la depresión, Se ha agarrado, Como si fuera su último intento, Y todo es negro, Del color, de lo que quiere estar muerto, Y no quisiera que fuera así, Me gustaría sonreír, Ser al menos, un poco feliz, Pero no, La …
Los días transcurren, se vuelven eternos, los augurios claman presagios internos. Mas siento en el alma raíces que aprietan, la sombra se aferra, me quiebra, me inquieta. Y todo es oscuro, de muerte es su manto, quisiera sonreír, mas solo hay quebranto. Ser algo feliz, al menos un poco, pero esta maldición me envuelve en …
Llevo tiempo sin escribir algo que invite a revivir. Quizás sea el frío cruel, el que me hiela la piel. No sé de dónde vendrá, al final, qué más me da. Ni se aleja, ni se acerca, solo en sombras me refuerza. Y me hace llegar a sentir que más que vivir, quisiera morir. Mas …
Llevo tiempo sin escribir, Algo que imite a vivir, Quizás sea el frio, El del exterior mío, No sé de cual será, Al final da igual, Ni viene, ni va, Solo me hace sentir, Que más que vivir, Quiero morir, Y no se puede consentir, Que, de ninguna de las maneras, Morir quiera.
Veo tantas cosas cerca, que me pierdo en su visión, todo está a mi devoción, como un rito que se acerca. Son bolígrafos y plumas, lápices en gran montón, unos son de puro carbón, otros técnicos se suman. ¿Y qué contar de las plumas, si no existe solo una? Son tantas, tan diferentes, que ni …
Veo tantas cosas cerca, Que me pierdo en su vista, Todo está a mi afición, Puesto para mi devoción, Son bolígrafos, Son plumas, Hasta lápices veo yo, Unos son de carbón, Y otros técnicos llamados son, ¿Y que contar de las plumas?, Como si hubiera solo una, Son tantas, tan diversas, Que no puedo adivinar, …