Escribo encerrado, entre estas paredes, rodeado de máquinas, luces y redes. Y pese a tanta revolución fría, quebranto la página con tinta y osadía. Con pluma barata, recién adquirida, pues la otra, gastada, perdió su vida. Aquella que un día con trazo elegante, pintaba las letras de forma vibrante. Aquí, junto al brillo de un …
Pájaros, no veo pájaros, Árboles, no veo árboles, Solo páramos de cemento, Despoblados de paisajes, Solo líneas manchadas, Lugares perdidos, Entre la soledad del bullicio, Nido de pesados motores, No hay trinos, Ni piares, Solo vida de cemento, Perdida entre líneas rectas, Azoteas, subo a las azoteas, Solo mirlas, cuervos, Poco más, Y ningún árbol, …
Pájaros, no veo, su canto ha huido, árboles, no quedan, todo es olvido. Solo hay páramos fríos de piedra, sin vida, sin sombra, sin verde en la tierra. Líneas manchadas, lugares perdidos, soledad que grita en ecos dormidos. Nido de máquinas, rugir monótono, motores que suenan con tono insólito. No hay trinos, no hay vida, …
Ya no sé ni lo que escribo, Pues cierto es, Que me he quedado dormido, Eso lo esperaría cualquiera, Pero la mancha de tinta, Me recuerda que yo era, No sé cómo tomarme lo sucedido, Si reírme, si llorar, Aunque no creo, Que sea necesario llevar, Lo que ha sucedido, Al gran altar, De los …
Ya no sé ni lo que escribo, pues cierto es, lo confirmo y digo, que me he quedado medio dormido, algo que, en verdad, no es un castigo. La mancha de tinta es fiel testigo, me dice que fui, aunque ya no sigo, no sé si reír, no sé si llorar, pero exagerar sería un …
Cansancio, cuando los ojos se cierran, Sin que puedas impedirlo, Cuando las pupilas se oscurezcan, Cuando casi todo está casi sin poder ser movido, Esos días de cansancio, Cuando hasta el alma pesa, Cuando todo está lejos, Cuando nada está cerca, Y sin darte cuenta, De nuevo los ojos se cierran, Y con el cuello …
Cansancio, cuando los ojos se cierran, sin que puedas evitarlo siquiera, cuando las sombras la vista encierran, cuando el cuerpo ya nada espera. Esos días de cruel fatiga, cuando hasta el alma pesa y duele, cuando la vida se torna enemiga, cuando el deseo de estar se repele. Y sin notarlo, de nuevo caes, y …
Ríos de colores, De paleta ocre, Árboles pintados, Ya sin brotes, Amarillos, rojos, De colores densos, Casi compactos, Que esperan la desnudez, Hablando sin labios, Los que crecen, Con las lluvias tardías, Con la nieve derretida, Despertando entre las rocas, Golpeándolas y cambiando su ruta, Arbustos, arboledas, Y los salvajes rosales, Que cierran en arco, …
Ríos que fluyen con tonos dorados, de ocres paletas en lienzos pintados. Árboles mustios, sin brotes, sin vida, rojos y amarillos, su piel desprendida. Colores densos, casi cerrados, aguardan desnudos, los vientos callados. Hablan sin labios los troncos erguidos, mecidos apenas por brisas y olvidos. Crecen con lluvias de otoño tardío, con nieve fundida en …
Cantares que ya no se escuchan, Himnos de tantas voces, que hoy callan, Mientras todo muere, Pobres inertes seres, Que todo lo soportan, Que nada les importa, Que la vida, les sea robada, Por seres indignos, Por hijos de cerdas, Que convierten todo, En una sucia pocilga, Donde al final, Hasta ellos gozan, Menos mal …