Cuando me haya ido, sin más regresar, conmigo se irán, sin nadie avisar, mil viejas historias, jamás confesadas, envueltas en sombras, bien silenciadas. No quise contarlas, nadie escuchó, y a veces mentía, más de lo que pasó. Exageré tanto, buscando alejar a quien por asomo quisiera indagar. En cuentos sin alma, verdad escondí, mil vidas …
Plumas de colores, Que no logran cambiar, Los colores que mi alma, Tiene que llevar, La esperanza no tiene color, La alegría creo que no, Porque en esta vida, Solo conozco un color, El oscuro, el negro, Quizás el peor, Pero es lo que veo, A mi alrededor.
Plumas de tonos que quieren volar, pero no logran mi alma pintar. Los tintes que tengo, los debo cargar, no hay forma de huir, no puedo cambiar. La esperanza… tal vez no tiene color, la alegría, tampoco, si habita el dolor. Porque en esta vida, sin brillo ni ardor, solo conozco un matiz inferior. Oscuro, …
Chasquidos, golpes, Todo suena y resuena, Se cae, se desploma, Todo es un caos, Nada en su lugar, Nada queda, Como tenía que estar, Y ahora, Volver a empezar, Enderezar lo doblado, Erguir lo caído, Reconstruir lo destruido, De la arena, cemento, Del hierro doblado, Crear armazón, ¿merece la pena, Tanto sudor? Miras el panorama, …
Chasquidos, golpes, rugidos sin calma, todo retumba, golpea el alma. Se cae, se rompe, nada se ordena, todo es un caos, todo condena. Nada en su sitio, todo al revés, nada responde como una vez. Y ahora, tan solo queda intentar, volver de nuevo, volver a empezar. Enderezar lo que el peso ha torcido, levantar …
Rastros de hierro, Sobre colinas de plomo, Horizontes mortecinos, Con muertos árboles, Que parecen rezar, A un dios que los olvidó, Huesos de habitantes, Que se perdieron en el recuerdo, Pájaros que comen, La pútrida carne, De los que por allí se pierden, ¿de qué me preocupo?, No es tan duro, Solo es el futuro.
Rastros de hierro cruzan la loma, sobre colinas de oscuro aroma. Horizontes grises, sin ya destino, con árboles muertos, sin su camino. Parece que rezan, sin fe, sin voz, a un dios lejano, que ya no es Dios. Huesos dispersos de quien habitó, alguien que el tiempo ya sepultó. Vuelan los cuervos, en danza macabra, …
Veo siluetas en la oscuridad, Se contonean entre el vaho, Que llena la habitación, ¿Quiénes son?, No lo puedo decir, No tendrían compasión, Solo bailan al torpe ritmo, De un bamboleante diapasón, Palabras no dichas, Que nadie escribió, Y las sombras se alargan, Y siguen bailando, Quizás una canción, Que no escucho, Que nadie escucha, …
Veo siluetas en la oscuridad, se mueven lentas, sin claridad. Se contonean con paso pesado, en el vaho espeso, todo nublado. ¿Quiénes serán? No puedo saber, no tendrían piedad, no saben ceder. Solo danzan al ritmo imperfecto de un diapasón viejo, roto, defecto. Palabras calladas, jamás escritas, verdades ausentes, promesas marchitas. Y las sombras crecen, …
Praderas infinitas, Que se pierden en el horizonte, Verde que daña la vista, Montañas de cumbres nevadas, Arroyos que serpentean, Entre pedregales de musgo, Tapados por rosales salvajes, Que crean túneles, Limpios solo donde el agua pasa, Flores infinitas, de infinitos colores, Arboles de frutos de todos los sabores, Albahaca que lleva mi olfato de …