Hoy es domingo, se acerca el lunes.
La tarde, sus colores, atardeceres,
Cae el manto de verde en los callejones que ya no guardan sombras.
Fuentes de agua fresca que asoman a la amarilla caliza de las iglesias.
Verano, ya sale gente en los soportales,
Que el calor sigue, aprieta, que no se marcha,
Agua sobre el albero, sobre la piedra, de la manguera vieja, de los viejos bares.
Sonidos de charla quieta y chavales que se mueven en los arenales,
Silencios, olvidos, madres que llaman,
Se acabó la tarde, pero las fuentes siguen,
Nada es con ellas, solo que el agua salta la piedra con soltura.
Son las gotas que caen sobre la vieja piedra,
La que todo sabe, la que nada olvida,
Se marcha la tarde con sus colores,
que se pierden entre las barandas que dan al río,
olvido de agua que pasa,
atardecer perdedor, entre los cañaverales del río.