La mañana se levanta,
Con la cara llena de lagañas,
Aún no sabe dónde está,
Y lo que el día traerá,
Es la pregunta de la mañana,
De la que tiene más gana,
Pero nadie le responderá,
Esta sola, para variar,
Mira su bolsa de colores,
Donde se esconde la esperanza,
La mano avanza,
Es de las veces peores,
Pues sale algo oscuro,
Es el resultado más duro,
Tantos que morirán,
Y nada sabrán,
De porque se han ido,
Solo que han perdido,
Sin tan siquiera jugar,
Y la mañana se entristece,
No tiene por qué ser así,
Pero así es,
Una y otra vez.
Y pone la casa de tristeza,
Pero ella es la mensajera,
Que pasa la factura a pagar,
Y ella solo es cobrar,
No sabe, ni le importa nada más,
Mira por la ventana,
Sabe que la esperanza es vana,
Y quiere volver a soñar,
Pero la tristeza no tiene final,
Y tras de la ventana transparente,
Mira cómo la gente,
No sabe nada,
De la mañana,
que ha jugado con vidas,
y que están perdidas.