Historias que contar,
cuando se acaban los cuentos,
de batallas ganadas,
de sangrientos momentos.
De vidas que se pierden,
sin nombre ni fundamento,
de héroes inventados,
para adornar el recuerdo.
Mas nadie habla de eso,
de los cuerpos yertos,
de los ojos abiertos,
que miran al tiempo muerto.
Son héroes, dicen, valientes,
no simples, pobres seres,
pero el miedo los forjó,
y el miedo los deshizo después.
Y la gente que escucha,
con ojos de lechuza,
cree en glorias y victorias,
sin mirar las penurias.
Porque todo fue sangre,
derramada y sin causa,
y el miedo fue el maestro,
que a la gloria abrazaba.
Son historias de viejos,
junto al fuego al hablar,
que el sueño no quiere oír,
ni el cuerpo descansar.
Historias, solo historias,
que el tiempo dejará pasar,
que los viejos sigan hablando…
¿qué más da?