Canciones aletargadas,
que ya no deben ser cantadas.
Quejidos del alma en su dolor,
eco de tierra quemada y su ardor.
Hijos de muertos, hijos de terrones,
¿a quién van ya vuestras oraciones?
Con la espalda rota, el cuerpo vencido,
¿a qué dios falso habéis pedido?
¡Tomad la pica, alzad la azada,
colgad al que la vida os arrebata!
Sangre y fuego que no se apaga,
esa es la paga por tanta jornada.
Por tanto tormento, por tanto quebranto,
que os dejó el señorito con su manto.
¡Matadlo lento, con mano firme,
que el miedo sienta y no confirme!
Que griten todos los que abusaron,
los que a los pobres vilmente usaron.
Ya las hijas del jornal aldeano
no serán tocadas por cerdo humano.
Y la espalda rota, tanto doblada,
por fin será vengada y levantada.
Ni una afrenta más, ni una humillación,
ni un golpe más en la misma estación.
¡Muerte al tirano, sin más demora,
con nuestras manos, que ha llegado la hora!