Canciones aletargadas,
Que no merecen ser cantadas,
Quejidos de alma en su dolor,
Sonido de tierra quemada, de su ardor,
Hijos de muertos terrones,
¿a quién vuestras oraciones?
La espalda partida,
El cuerpo reventado,
¿a quién le habéis rezado?
Coged la pica, levantad la azada,
Colgad al que la vida os arranca,
Sangre y fuego que no se apaga,
Esa es la paga, por el tormento,
Por tanto, sufrimiento,
Que os dejó el señorito,
Matadlo poco a poquito,
Que sepan del dolor que causaron,
Que mueran chillando,
De los que tanto abusaron,
Ya las hijas de los pobres aldeanos,
No serán sobadas, por sus puercas manos,
Y la espalda rota, de doblada,
Al fin será vengada,
Ni una sola afrenta más,
La que debemos de soportar,
Muerte al tirano,
Con nuestras propias manos.