Días de polvo de desierto,
Cuando a nuestro alrededor,
Todo parece muerto,
Miras a todos lados,
Nadie, nada, solo páramos,
Llenos de aire seco,
De almas sin eco,
De cálido viento del sur,
Que se pierde en el azul,
Que deja libre la calima,
Y el alma se desanima,
La propia vida misma,
Se deja caer en el abismo,
A donde te diriges tú mismo,
Es el efímero canto,
De las flores que apenas crecen,
Perecen,
En el torbellino,
De las tormentas de arena,
Que todo se llevan,
Arena caliente, ardor,
Todo quema a tu derredor,
Y al final,
En lo que levanta la bruma,
Solo se ve la espuma,
De un mar que se secó,
Es la vida algo así,
Algo casi imperfecto,
Pero con tantos defectos,
Que mejor es morir.