Caminos que borra el viento,
En su cansino movimiento,
Que no llevan a ningún lugar,
Que no crean sentimientos,
Albores de la mañana,
Cuando el cuco cante,
Cuando las flores se abren,
Cuando el sol inicia su danzar,
Movimientos rápidos,
Que desaparezca el frio,
Que se quede en las montañas,
En los picos helados,
De las lejanas montañas,
Y comienzas el camino,
Que te lleva a ningún sitio,
Y que solo hace jornada,
Que te hace todos los días,
Inútil engranaje,
Que mueve las máquinas,
Que de continuo te matan,
Que a cada momento que pasa,
Eres más carne,
Mas nada,
Devorado por la máquina,
Que nada cree,
Que solo mata,
Pare cosas,
De hierro,
De hojalata,
Pero se lleva tu alma,
Cada segundo que pasa,
Cada segundo que llama,
Y al finalizar la jornada,
Lleno de todo, esa nada,
Nada eres,
No eres nada.