Retazos de mi memoria, de mis sitios habituales,
De mis recorridos y mis escritos ancestrales.
De los que están presentes, de los que ya se han ido,
Apuntes de mi ciudad, del tiempo ya perdido.
De mis barrios, mis historias, vivas o ya muertas,
¿Qué más da si el recuerdo al fin se queda incierta?
A golpe de martillo, se cinceló la talla,
Quedando allí escondida, mientras todo se calla.
Historias que se publican, versos que ya duermen,
Poemas yertos, donde las palabras no conciernen.
El postrer suspiro, de aquel que, tras la historia,
Ya no encuentra epílogo en la vida transitoria.