La línea del horizonte se perfila como si un perfecto pintor la trazara. Los colores difuminados, parecen mágicos, y el aire me acaricia la cara como si se tratara de la dama de sus sueños.
Y sueña, el horizonte es el futuro, y traza la perfección de una vida ideal, cubriendo cualquier imperfección anterior, sonríe, parece real, sabe que no lo es, pero con la apariencia le basta, ya es bastante, ya es demasiado.
Oye la imposible voz de una mujer, una bella voz, que entona una canción que no entiende, que no ha oído nunca, ¿se estará volviendo loco?, y sonríe, “posiblemente”, se contesta, le da igual, solo escucha la ensoñadora canción que sale de una garganta increíble.
No son violines, ¿Qué serán?, le da igual son trémulos, reparten su sonido con un vibrato difícil de conocer, pero la belleza, es belleza, siempre se reconoce, aunque sea la primera vez que la notas, que la percibes.