Amanece de nuevo, tan simple, tan llano,
como si el alba surgiera en vano.
Milagro diario, que el hombre oscurece,
con sombras y miedos que al alma adormece.
El sol aún nace, su brillo es vencido,
tras nubes húmedas, pálido y herido.
Pero su lumbre no importa ya nada,
pues todo es rutina, la vida cansada.
Ciegos de paso, matamos colores,
los volvemos lodo, marchitos albores.
No hay redención en la estela del hombre,
su sombra corrompe hasta el más dulce nombre.
Mata la luz con su mente marchita,
con su miseria, con su cruel cuita.
Seres que ciegan la aurora dorada,
con su veneno, su estampa callada.
Perded el rastro, borrad vuestro sello,
que el mundo renazca sin vuestro destello.
Pues más habrá en el hueco del viento,
que en el recuerdo de vuestro tormento.