El color,
siempre el color,
que ciega y grita su sinrazón.
Voces huecas, sin contenido,
ecos rotos, sin albedrío.
Ráfagas secas, hedor a muerte,
humedad rancia, sombras inertes.
Seres deformes lloran sin fe,
en las tinieblas que el mundo ve.
Hijos nacidos de mente insana,
dejados solos en turbia arcana,
caminos yermos, sendas perdidas,
arcenes llenos de vidas frías.
Monstruos que imploran, piden perdón,
por los pecados de la obsesión.
Idiotas gritan sin fundamento,
y el aire rompe su débil cuento.
Cerebros huecos, carne podrida,
se desparraman sin voz, sin vida.
Figuras muertas rondan las sombras,
pidiendo hijos que ya son sombras.
Y el cura al cielo alza sus manos,
clamando a dioses que están lejanos.
Todo explota, todo arde,
y en su nada todo es tarde.
Porque al final, todo es vacío,
nada quedaba… nada ha existido.