La noche se cierra en su agonía,
huyendo del fulgor del mediodía.
Se dobla, se retuerce con su peso,
y en su tormento engendra exceso.
De su interior nacen nuestras quimeras,
aquellas olvidadas primaveras.
Pesadillas vividas, ya lejanas,
retornan en las sombras más cercanas.
Se abre cual flor de pétalos sombríos,
que evoca cuentos negros y baldíos.
Narrados en las noches de tormento,
de engendros que susurran su lamento.
Olvido en los rincones su fragancia,
mas vuelven los temores con constancia.
Indefenso me hallo en mi aposento,
prisionero de un viejo pensamiento.
La flor negra se muestra persistente,
un eco malvado, siempre latente.
Jamás olvidada, siempre cercana,
eternamente oscura, inhumana.