Perros ciegos,
Lazarillos en la tormenta fría,
Mentes débiles, que entre sombras juegan,
Hambre de soledades, de la vida vacía,
De multitudes que en su yermo navegan.
Calles huecas, resonando en el viento,
Muertas, metálicas, de acero cruel,
Avenidas de hormigón sin aliento,
Cubos de hierro, de cristal tan fiel.
Cristal que refleja las soledades
Y persianas abiertas a un sol incierto,
Que nunca llega, cubierto de nubes,
Como sudario en este paisaje muerto.
De todo, de todos, al fin de nadie,
Alma de la desazón en su prisión,
Recreación del hastío que invade,
Ilustración cruel de la depresión.
Muertos vivos, y vivos que han muerto,
En paisajes yertos, sin color ni sentido,
Llanos, caídos, al frío desierto,
Olvidados de pasos, de calor perdido.
Así me siento hoy, cuando llueve,
Y nada siento, sino soledad que muerde.