Días que el calendario ha señalado,
como si el mundo los hiciera sagrados;
parecen fechas dignas de recordar,
pero no siempre invitan a celebrar.
Porque si llegan con la soledad,
pierden su brillo y su solemnidad;
y ocurre, a veces, con frecuencia cruel,
que nadie rompe el muro de la hiel.
Las horas siguen con igual compás,
sin que su pulso cambie nunca más;
el sol recorre idéntico sendero,
ajeno al gozo y al dolor sincero.
Las llamadas llegan contadas,
breves, prudentes y demasiado medidas;
como si conversar pesara de verdad,
o preguntar doliera más.
Han cumplido al menos el deber,
el compromiso de hacer parecer;
una llamada basta, sin emoción,
para aliviar la propia obligación.
Quien la recibe lo comprende bien,
ya no espera demasiado de nadie;
porque de voces sin calor ni abrigo,
jamás vivió su corazón herido.
Así transcurre la jornada entera,
como cualquier mañana pasajera;
sin grandes gestos ni celebración,
tan solo el paso lento de la ocasión.
Y la vida continúa su camino,
sin detener jamás su fiel destino;
mañana nacerá otra claridad,
con idéntica serenidad.
Será otro día gris y fatigado,
parecido al que ya ha quedado;
otro peldaño del mismo compás,
otro día… que también se irá.