Recuerdos que ya se han perdido,
en el marasmo de lo vivido.
Y quizá, en lo no alcanzado,
late lo que no ha pasado.
Lo que pudo haber sido,
queda lejos, desvanecido.
En el ritmo de la vida,
que se apaga y se reaviva.
Todo fluye sin sentido,
mientras creemos haber vivido.
Mientras pensamos que empieza,
se nos escapa la certeza.
Y todo en silencio se marcha,
como sombra que no deja marca.
No queda nada guardado,
ni rastro de lo pasado.
Ni siquiera el leve recuerdo
de haberlo rozado, de haberlo tenido.
Y todo ha sido lo no vivido,
lo no soñado ni aun dormido.
Mas la vida sigue su curso,
indiferente en su discurso.
Para aquellos que despiertos
caminan áridos desiertos.
De secas ensoñaciones,
que dejaron emociones.
Y al mirarnos, ya cansados,
tras haber despertado,
vemos cómo sigue su andar,
sin detenerse a esperar.
Y apenas nos deja al pasar
una señal funeral:
una lápida callada
que afirma que no somos nada.
En el camino, sin defensa,
que lentamente nos regresa.