Son pesares de los amores,
los que nacen entre flores.
Clavan siempre sus puñales
a la sombra de rosales.
Por la vieja y fiel ribera,
vive quien antes lo era:
la florista, la costurera,
la más bella carbonera.
Brillan prestas las navajas
entre risas y barajas,
por chavales muy galantes
de palabras arrogantes.
Que codician esas carnes
en las húmedas y cálidas tardes.
Y en la misma fiel ribera
pasa lenta la caminera,
tras la sombra que se atrasa
por la Ronda de Isasa.
Cuando muere el sol y crece
la penumbra que estremece,
y el requiebro del vencejo
rompe el aire desde lejos,
lo atraviesa con ventaja
como filo de navaja
que en la noche reverbera…
y regresa a la ribera.