Cuando escribir te mata,
cuando la vida se desata.
Y el alma entera se espanta,
porque vivir ya no levanta.
Se te fatiga el alma,
mientras pierdes la calma.
Ante un trozo de papel,
solo deseas ver
cómo la pluma avanza,
dejando su pobre traza.
La huella de tu alma en papel,
torcidos renglones sin ley.
Renglones de un dios feroz,
que nunca te quiso a vos.
Que a solas te dejó,
y nunca te amparó.
En un mundo de dolor,
donde la fe es temor.
Y la pluma es liberación,
mientras el trazo es obstinación.
De ese largo recorrido,
que tanto has vivido.
Donde escribiste el dolor vivido,
para dejarlo en verso prendido.
Con ese trazo cansado,
del que ya está derrotado.
Del que no quiere escribir,
ni siquiera ya vivir.
Esta vida que te han dado,
y que nunca has pedido.
A ese que la concedió,
como si fuera rencor.
Como un terremoto pasa,
y todo lo despedaza.
Todo lo que has vivido,
queda en ruinas tendido.
Y lo que queda por venir,
parece volver a destruir.
Pero esta triste alma,
que jamás halló la calma.
Que siempre vivió con temor,
de ese inmenso señor.
Que con solo su proclama
enciende el terror y la llama.
Y el crepitar de las llamas,
al final te alcanza y te inflama.