Inexorablemente solo,
irremediablemente solo.
Cuando el frío te atenaza,
cuando la vida se pasa.
Sientes cómo te disgregas,
cómo la muerte se acerca.
Y tu cuerpo, antes fuerte,
se retuerce ante la muerte.
Mucho tiempo ya ha pasado,
el que tuviste prestado.
Ahora pagas lo acordado,
porque todo se ha acabado.
Mas no llega de un golpe certero,
sino quitándote el cuerpo.
Poco a poco, lentamente muerto,
para que sientas cada momento.
Algo falla, algo se ha quedado quieto,
algo muere dentro del esqueleto.
Dolores al despertar,
dolores al ir a acostar.
Dolores a lo largo del día,
en la noche tibia y la mañana fría.
Eres sombra de lo que fuiste,
y apenas guardas sonrisa triste.
Te miran los demás, cansado,
como objeto viejo y gastado.
Algo fácil de apartar,
algo que dejar de lado y olvidar.
Y la vida sigue siendo,
pero tú ya no estás dentro.
Te vuelves rostro olvidado,
otro nombre borrado.
Y cuando no puedas moverte,
¿quién vendrá a sostenerte?
Quedarás solo, perdido,
preguntando si alguien ha venido.
Y hallarás en la negativa
el sentido final de la vida:
la última puerta abierta,
la postrera despedida.