El frío, ¿cuándo se marchará?,
si ya pasó su tiempo y mucho más.
Las plantas siguen sin plantar,
y los frutos no se recogerán.
Campos enteros encharcados,
por turbiones de lluvia regados.
Son días grises de inundación,
de encerrarte en tu habitación.
De esperar que baje el río,
que se calme su bravío brío.
Y luego vuelve más frío,
interminable, terco y sombrío.
Forma hielo, desciende nieve leve,
y siempre, siempre vuelve y llueve.
No todos los años sucede,
pero cuando llega no es breve.
Anega la ciudad y el campo,
y llena los ojos de llanto.
Miras el agua avanzando,
lo más querido arrastrando.
Y puede llevarte, distraído,
si te alcanza en un descuido.
Al final, quizá todo pasará,
pero ¿cuánto tiempo tardará?