El frio, ¿Cuándo se marchará?
Ha pasado la época y mucho más,
Y las plantas sin plantar,
Y los frutos no se recogerán,
En los campos encharcados,
Por turbiones regados,
Son días de inundación,
De quedarte en tu habitación,
De esperar a que baje el rio,
A que se acalle su brío,
Y después más frio,
Inacabable, maldito,
Forma hielo, cae nieve,
Y siempre, siempre, llueve,
No todos los años sucede,
Pero cuando lo hace,
No es breve,
Anega la ciudad, el campo,
Llena los ojos de llanto,
De cómo va avanzando,
Llevándose lo más querido,
Y a ti en un descuido,
Al final, seguro que pasará,
Pero, ¿Cuánto tardará?