Cómo la vida se va en su dolor,
mientras cae y te deja sin valor.
Dolencias hondas, necesidades,
cuerpos traidores y hostilidades.
La carne que clama su carencia,
y fármacos fríos que ofrece la ciencia.
Levantarse al alba, rutina temprana,
sabiendo el precio que exige la mañana.
Mirar desde dentro la vieja ventana,
con luz que no cura ni sana.
Sillones de cuero, polvo asentado,
ennegrecen mudos, sin ser cuidados.
Paredes antiguas, grieta marcada,
aguardan en vano una mano pintada.
Solo otro dueño, con pulso que viene,
hará lo que el actual ya no sostiene.
Campanas lanzando su bronce hueco,
como un latido remoto y seco.
Días mejores con faz de sudario,
ritual repetido, gris calendario.
Horizontes de nubes pesadas y cerradas,
y anhelos perdidos, promesas borradas.