{"id":1430,"date":"2024-02-17T08:33:12","date_gmt":"2024-02-17T08:33:12","guid":{"rendered":"https:\/\/pedrocasiano.es\/?p=1430"},"modified":"2024-03-08T16:12:47","modified_gmt":"2024-03-08T16:12:47","slug":"aun-escribiendo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/pedrocasiano.es\/?p=1430","title":{"rendered":"A\u00fan Escribiendo"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-image alignleft size-large is-resized\"><img decoding=\"async\" width=\"1024\" height=\"853\" data-src=\"https:\/\/pedrocasiano.es\/wp-content\/uploads\/2024\/02\/student-849825_1280-1024x853.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-3781 lazyload\" style=\"--smush-placeholder-width: 1024px; --smush-placeholder-aspect-ratio: 1024\/853;width:467px;height:auto\" src=\"data:image\/svg+xml;base64,PHN2ZyB3aWR0aD0iMSIgaGVpZ2h0PSIxIiB4bWxucz0iaHR0cDovL3d3dy53My5vcmcvMjAwMC9zdmciPjwvc3ZnPg==\" \/><\/figure>\n\n\n\n<p>Acabo de terminar de escribir, mal explicado, acabo de dejar de escribir una novela que no de terminarla, y cansado de lo mismo, salto a un parecer distinto, a lo que pienso yo, que no mis personajes.<\/p>\n\n\n\n<p>Me he dado cuenta de que es de noche, noche cerrada, de la que no espera alboreada, de las que se cierran como las carnes la novicia, y miro a trav\u00e9s de la ventana, libre de luces que no sean de Leds, o m\u00e1s antiguas, que a fin de cuentas, la soledad no es menos ni m\u00e1s, por el <a><\/a>sistema que la produce, y me enredo en la celos\u00eda del vecino, imaginando la cara perfecta de una bella mujer que llora de pena, esperando que yo, su salvador, la libere, aunque s\u00e9 que es un viudo que sale a fumar muy de vez en cuando, en atuendo de los de no perder la cabeza, de los de toda la vida, de los de camisa calada, con tirantes, y blanca, cuando sali\u00f3, tiempo ha, de alguna lavadora.<\/p>\n\n\n\n<p>Pero la imaginaci\u00f3n es as\u00ed, pienso en los ruidos contantes, mon\u00f3tonos, que suben in crescendo, y las criadillas me hacen movimiento, pues pienso en los amantes que reparten cuerpo y se hacen uno, una y otra vez, cuando posiblemente ser\u00e1 alguien, que a deshora, como siempre, monta alg\u00fan artilugio, inventado por sat\u00e1n, o sus adl\u00e1teres suecos, y en eso me quedo, pensando en que ni la luna se muestra.<\/p>\n\n\n\n<p>Y suspiro, abandonado por el romanticismo, agonizando en la cercan\u00eda de lo mon\u00f3tono, de lo conocido, de lo que no quieres y tienes, como si fuera por real decreto, y el pan sube, la cesta de la compra, y casi no llego a final de mes, pero m\u00e1s me importa que los cielos cada vez sean m\u00e1s contaminados, m\u00e1s reales, que las princesas solo existan en mi cabeza, pues ahora hasta la promiscuidad las asalta, y que no descubrir\u00e9 nuevos mundos mirando por la ventana que da al bloque de al lado, ni que, a fin de cuentas, nada me espera, ni bueno, ni malo, solo la certeza de la comuni\u00f3n con la monoton\u00eda, que me devora como enfermedad ramplona, d\u00eda a d\u00eda, certera, y concreta, sabiendo que nadie escapa de ella, y suspiro de nuevo, pensando que la celos\u00eda, a pesar de todo, esconde a la princesa m\u00e1s bella que imaginar haya podido, y que llora esperando que alguien como yo, la salve de un atroz destino, quiz\u00e1s el mismo que aparece en una novela de tres al cuarto, pero siempre, m\u00e1s noble, m\u00e1s elevado que el de las bragas de la vecina que en el colgadero se mueven al son de un ritmo que el viento marca en sus pareceres.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Acabo de terminar de escribir, mal explicado, acabo de dejar de escribir una novela que no de terminarla, y cansado de lo mismo, salto a un parecer distinto, a lo que pienso yo, que no mis personajes. 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